Leçon du sorcier numéro sept. Pour envoyer un message avec la certitude que seule le destinataire choisi le recevra, choisissez la magie. Un portrait ou un bien appartenant à la personne doit être utilisé dans le sortilège. Pour les experts, il n’y avait rien de plus simple. Il rédigea sa lettre manuscrite avec soin, ne raturant point alors qu’il utilisait quelques plumes d’antan. Son papier enroulé, il y jeta un bref sort pour rendre le message aussi minuscule qu’un colis d’oiseau. Il appela à lui une créature décharnée qui jonchait quelques semaines plus tôt l’allée principale de son cimetière. Le squelette d’un corbeau vint se percher sur son bras le temps qu’il place son écrit dans son bec. Protégé par les os de la bête zombi, le contenu ne risquait rien. Il redonna à l’animal son corps de jeunesse, celui qu’il possédait avant de mourir. Un plumage noir et épais refit surface sur ses os, et le serviteur s’envola se délivrer de sa mission. C’est ainsi qu’en une fin d’après-midi, une tâche sombre s’engouffra sans hésitation dans le trou d’une cheminée allumée. Traversant l’épaisse fumée grise, il fondit vers les flammes en poussant un cri aigu, bouche fermée. Son arrivée provoqua un éclat de cendre dans cette cheminée. Il se brûla les ailes mais ne bougea pas d’un pouce des flammes qui rongeaient son corps. Son bec solidement fermé protégeait le message de son maître de toutes les péripéties du feu. Une fois son plumage incendié, le squelette du corbeau s’avança dans la pièce vers la silhouette féminine qui le regardait. Il l’observa un long moment de ses orbites vides, jusqu’à ce que son maître lui confirme intérieurement qu’elle était bien celle qu’il cherchait à contacter. Alors l’oiseau ouvrit le bec dans un ultime cri, pour lui donner le papier. Quelques secondes plus tard, il était retourné dans la cheminée où, cette fois-ci ses os s’enflammèrent, lui offrant une deuxième mort mais sans retour. Quant au message, le contact des mains de la personne désirée lui redonna sa taille normale, et Eden put le lire.

« Je vous salue, Reine de la Chance.
Mon antre vous sera grand ouvert,
Si vous me faîtes l’honneur de votre présence,
Lorsque les astres éclaireront le cimetière.

Bien à vous, précieuse reine. »

Il ne donnait pas d’ordre, ni de date. Juste une période. La nuit, elle pouvait être n’importe laquelle. Otthran laissait la reine décider à quelle nuit elle lui rendra visite, si tant est qu’elle le faisait. Le nécromancien n’eut pas la fierté d’avoir travaillé comme il le voulait sur son message. Il avait rédigé d’une traite sans se relire. Pourquoi ? Parce que lorsque l’homme se focalisait sérieusement sur un travail fastidieux tel une lettre, il pouvait y passer des jours. Son cerveau n’était jamais satisfait alors il améliorait, encore et encore, se surpassait, et ne s’arrêtait plus. Sitôt l’invitation remise, il vaqua à ses occupations et attendit patiemment. La patience était la vertu des plus grands, pensait-il. Non qu’il ne fallait point être pressé dans la vie, mais savoir attendre était aussi important que de savoir garder son sang-froid. Sa patience finit d’ailleurs par porter ses fruits, comme toujours. Car lors d’une nuit, son invitée de marque entra dans ce cimetière. Elle bénit la terre morte de sa majesté, étant tout de suite reconnue par les serviteurs d’Orthros, frère de Cerbère.

« Elle est venue. »

Il n’avait pas un regard constant sur la psychologie et les actions de ses zombis. C’est pourquoi il se laissa surprendre par l’un d’eux qui l’avait rejoint dans une petite crypte bâtie en l’honneur de héros de guerres. Il hocha la tête puis le mort-vivant le laissa. Otthran sortit à son tour pour se diriger vers l’entrée de sa propre crypte. De son antre. Et il la vit, devant, sous la forme d’une veuve noire aussi éplorée que redoutable. Lui, possédait une garde-robe de vêtements non pas vieux au sens littéral du terme mais plutôt au sens historique. Quasiment neufs tant il en prenait soin, extrêmement nobles de par leur qualité et leur soie, mais datant bien de quelques siècles plus tôt. Dans la nuit, c’était beaucoup moins surprenant. Et cela correspondait bien à son caractère. Il ne mettait un costume dit « moderne » que lorsqu’il travaillait au poste de police. Arrivé à la hauteur de sa dame de pique, il se pencha en avant pour lui baiser la main. Il ne répondit pas au sourire de la femme. Non par impolitesse ou par inconscience, mais tout simplement parce que sourire n’était pas un automatisme chez un mort-vivant. Il ne s’agissait là que d’un étirement de ses lèvres qui visait à donner au visage un air plus sympathique. Or, lui, n’était pas sympathique. Inutile donc de sourire, ce serait hypocrite, et elle le savait très bien. En revanche, c’était son inclinaison envers cette reine qui prouvait le respect qu’il éprouvait envers elle. Les valeurs d’une tradition qu’ils n’avaient pourtant pas partagée. Il avait déjà salué des reines dans le passé, mais jamais elles n’égalaient celle qui se trouvait en face de lui. C’était plutôt hors du commun qu’il s’incline devant une personne, signe d’une totale reconnaissance de son autorité et d’une soumission. Quoiqu’avec Otthran, il était clair que sa soumission ne durerait que s’il continuait d’y trouver son intérêt.

« Bonsoir, Reine de la nuit. » lui répondit-il enfin en se redressant face à elle. Petit indice comme quoi il n’était pas tout à fait sous son autorité. Si ça avait été le cas, il l’aurait appelé « ma reine ». Or il la nommait toujours sans aucun possessif, de manière à lui garder son statut de majesté tout en précisant que lui, n’y était point affecté. En l’observant, il put se rendre aisément compte qu’elle s’était un peu blottie dans son manteau. Avait-elle froid ? Il en déduisit que lui, et il poussa la lourde grille qui menait jusqu’à son antre. Contrairement à ce que l’on pouvait croire, il ne faisait pas froid à l’intérieur. Il lui fallait conserver une certaine chaleur pour garder quelques ingrédients en bon état. Il l’invita à rentrer, comme il l’avait déjà fait plusieurs fois auparavant. Là encore, la décoration était trompeuse. Pour ceux qui s’attendaient à un tombeau rempli de toiles d’araignées, d’ossements et de cercueil, c’était raté. Car l’intérieur de cette crypte ressemblait en quelques sortes au palais d’un roi. À la demeure d’un noble ou d’un monarque. De la tapisserie chaude et rouge recouvrait les murs comme le sol. Des tableaux authentiques et uniques s’affichaient un peu partout. Ils représentaient différentes cultures sociales. Des époques que le nécromancien traversa. Des scènes de nudités grecques (car il était intimement lié avec sa nation d’origine), de guerre, de romantisme, des portraits – dont un de lui – des repas et des scènes plus banales. Les petites sculptures en revanche qui comblaient les meubles représentaient soit des héros grecs comme Héraclès – son assassin – Persée, Jason, Chiron… mais aussi les créatures mythiques et monstrueuses comme l’esprit retord, le Typhon – son père -, Cerbères – son frère – ou l’hydre de Lerne. La plus grande de ces œuvres d’art était sans aucun doute la sculpture de son dieu Hadès, représenté avec son célèbre casque et assis sur son trône, régnant sur les enfers. Sur le pied du marbre y était inscrit en lettres romaines « Pluton ».

Machinalement, il accrocha sa veste ainsi que le manteau d’Eden aux poignées sur le mur. Il invita sa compagne à prendre place sur un siège, puis sortit une bouteille d’un vieux vin sans étiquette. Des deux verres qu’il remplit de moitié, il en tendit un à son invitée en l’observant. Boire et manger ne lui faisaient pas grand-chose. Il le pouvait, bien que ça ne lui soit pas indispensable comme le sang.
« Je suis heureux de voir que vous ayez pu vous libérer aussi vite. Je ne voulais pourtant pas vous presser. » fit-il en buvant une gorgée de son verre puis en le posant à côté de lui. Sur le sofa de cuir où il avait invité Eden à s’assoir, il prit place à côté d’elle en jaugeant son allure sans bouger les yeux. « Vous êtes ravissante, ma dame. La lune ne pourrait rien vous envier. »

« Que la Lune me pardonne de lui voler vos compliments. Mais qu’elle n’espère pas que je les lui rende. »
Beauté et finesse. Ce langage choisi et travaillé pour rivaliser avec les poèmes d’antan lui rappelait une époque où la noblesse était mise en valeur par l’état d’esprit des gens. Par ceux qui savaient s’exprimer ainsi, qui étaient capable de dire les pires vilenies du monde à travers des paroles qui semblaient si belles et si sages. À cette époque, notre grec ne parlait pas beaucoup. Il se contentait d’étudier, de découvrir, d’observer. Peut-être ces siècles étaient ceux qu’il aura le plus apprécié jusqu’ici. L’homme avait fait un bond si grand dans l’élégance, pour finalement retomber à l’état primaire du vingt et unième siècle. Les bonnes choses ne durent jamais, mais il eut la chance d’en profiter comme il le souhaitait.

« Oscar Wilde. » murmura-t-il tout bas en même temps que la dame. Non pas pour faire étalage de sa science, mais parce qu’il buvait ses paroles et qu’il la suivait du regard. « Je crois que la punition n’est point l’aurore, ma dame, mais l’idée de l’apercevoir avant les autres. Qui voudrait être le seul, même pendant un court instant, à apercevoir la vérité ? » Il n’attendait pas de réponse, c’était la redondance même que Wilde laissait entendre, selon lui. Otthran ne pouvait se vanter d’avoir connu de grands auteurs. Certes, il avait pu faire la connaissance de certains. D’ailleurs, dans toutes ses rencontres de grandes personnalités de l’époque, il n’était jamais question de tuerie. Le vampire étudiait et apprenait, il n’avait donc aucun intérêt à massacrer la grandeur des hommes. Eden et lui étaient de ceux qui contredisaient par leurs faits et gestes mais aussi par leurs pensées, le stéréotype idiot sur les mauvaises créatures. Loin d’être bêtes, loin d’être barbares. Le nécromancien n’était point brutal. Tant de gens le craignaient alors qu’il n’était pas capable de sortir de ses mains une boule de feu, un éclair ou bien de dériver les raz-de-marée. À cette proximité aussi réduite entre la reine et lui, et s’il n’avait pas préparé quelque chose au cas-où, il n’avait aucun moyen de se défendre. Certes, il était sur son territoire et avait tôt fait de mettre la main sur une arme quelle qu’elle soit. Pour un homme comme lui, son cerveau même était une arme redoutable. Mais dans l’instantané, il n’avait rien. Il savait ce qu’il faisait. Et s’il savait également qu’elle était capable de le nuire, il avait foi en leur respect mutuel et en sa propre capacité de savoir parler à la reine des enfers. Elle le fixait d’une intensité qui aurait troublé n’importe lequel de ses sbires. Lui n’avait pas cette capacité humaine à afficher ses émotions. Il n’était qu’un visage vide de zombi qui ne pouvait paraître normal que par sa capacité surdéveloppée à réfléchir à sa manière d’agir et à le faire. Capacité – réaction. Les morts-vivants n’avaient pas de réflexe. Il pouvait modifier cela grâce à un sort. Il l’avait déjà fait, mais s’approprier des réflexes apportait également quelques désagréments humains tels qu’une perte de contrôle lors du réflexe en question. Éviter un obstacle pour tomber dans un autre, inutile lorsqu’on était capable de réfléchir aux deux possibilités pour trouver une solution qui permettait de s’en sortir indemne. Dénué de tout automatisme, il n’était qu’une sorte d’ordinateur surpuissant dont le courant utilisé était de l’énergie magique. Une énergie divine, même, puisque c’était la puissance d’Hadès qui l’avait ramené parmi les vivants.

« J’ai l’impression que cela fais des mois que je ne suis pas venue ici… »

Était-ce là un indice permettant de traduire qu’elle n’était pas mécontente de se trouver dans cet antre ? Il ne l’avait jamais vu se plaindre de quoique ce soit. D’ordinaire, c’était même elle qui proposait l’invitation pour des raisons à la fois obscures et évidentes. Des raisons où, si cela avait été quelqu’un d’autre qu’Otthran, la précieuse reine ne se serait pas pris la peine de se déplacer. Il y trouvait son intérêt à lui apporter toute son intelligence. Elle savait quoi en faire, elle savait comment gérer tout ce qu’il lui disait. En tant que grande cheftaine, il la laissait gérer parce qu’elle faisait ça mieux que personne. Elle était née pour régner ! Il savait que tant qu’elle serait au pouvoir, les forces du mal allaient bientôt se réunir pour quelque chose d’à la fois grandiose et majestueux. Lorsque tous les clans ne feront plus qu’un, que les cadavres joncheront le sol tels une apothéose de fleurs dans le jardin d’Eden. Et le croquemort qui viendra cueillir les fleurs de ce magnifique jardin ne sera autre que le nécromancien, dont les recherches et les études avanceront à un rythme plus que considérable. S’il ne prenait pas directement parti dans ces affaires, il savait où il devait s’adresser pour parler aux plus grands leaders. Il y avait cette majestueuse reine tout près de lui. Cette famille venue du future dont il devait protéger le fils grâce à un pacte. Et ces complots de démons et de sorciers qui s’affrontaient aux enfers pour connaître le nom de la nouvelle source. Puisse la grande Eden nommer quelqu’un de compétent en tant que source mais ça, Otthran ne se faisait pas de soucis là-dessus. Quand bien même la nouvelle source serait pitoyable, elle ne survivrait pas longtemps. Il n’apportera son soutien à la source que si cette dernière lui prouve qu’elle le mérite.

« Précisément vingt-quatre jours, trois heures et cinquante-six minutes, ma dame. » répondit-il en buvant une nouvelle gorgée de son vin. Il venait de calculer ce chiffre à l’instant même et en l’espace de quelques dixièmes de seconde. Eden était bien la seule personne à se plaire dans ce genre d’endroit. Excepté le maître des lieux, bien entendu. « Lors de votre dernière visite, le dernier croissant de lune s’affichait dans le ciel et vous étiez vêtue d’une longue parure de soie marine dont les dorures reflétaient harmonieusement la divine Selené. » Il posa son verre sur la table et se leva pour se diriger d’un pas lent vers l’un des tableaux qu’il montra du doigt. « Vous m’aviez parlé de quelques mystères de la voie lactée, selon votre point de vue, et nous avions fini par en invoquer une afin de pouvoir la contempler. » chaque moment passé, il s’en souvenait avec les détails les plus insignifiants. Il regarda un court instant le tableau qui représentait l’un des enfants de Gaia qui mordait un peu fort l’un de ses seins. Otthran avait expliqué à Eden que c’était ainsi qu’était née la voie lactée selon la mythologie grecque, par une giclée de lait maternel dans l’espace. Eden lui avait alors donné sa version, toute aussi correcte mais d’une autre religion. Ils en avaient parlé et à l’aide d’un sortilège, avait dégagé le ciel pour observer le sujet de leur conversation. Il se retourna vers la reine.
« J’ai grand besoin de votre fluide, douce reine. Et je voudrais vous payer en contrepoison que j’ai créé à partir de votre sang, spécialement pour votre sang. C’est un maigre prix, mais un peu plus de votre breuvage me permettra d’avancer dans une nouvelle préparation plus conséquente. »

[Toutes mes excuses pour ce retard mais je ne t’abandonnerais certainement pas !]

Otthran n’avait pas relevé le sens profond de l’allusion sur l’aurore. Dans son esprit, il n’y avait pas eu le déclic habituel dû à son intelligence. (Probablement parce que son crétin de joueur n’avait lui-même pas compris xD) Comme Eden le pensait si bien, parler philosophie avec une personne était la meilleure manière de connaître cette dernière. De pouvoir comprendre le fond de sa pensée. Pour peu que l’on soit ouvert d’esprit, et le monde s’offrait à nous. Cette reine était ouverte d’esprit. D’une religion totalement différente à celle du nécromancien, elle se plaisait pourtant à l’écouter et à le questionner sur ses croyances à lui. Et le vampire le lui rendait par une réciprocité plutôt visible. Il n’avait pas la science infuse et surtout lorsqu’il s’agissait de connaître l’opinion d’autrui ! L’avis de la dame lui était important, car elle apparaissait à ses yeux couverte d’un des plus beaux manteaux de la noblesse. Tous les faits et gestes de cette femme étaient observés, étudiés puis précieusement retenus dans la mémoire de l’alchimiste. Il savait que l’intérêt qu’il éprouvait pour elle n’était pas seulement professionnel. Que les détails qui l’attachaient à elle, grimpaient dans le domaine de l’émotif, élément qu’il côtoyait pourtant peu. Elle était la preuve vivante qu’il possédait ce que les chrétiens voient comme une âme, ce que la langue Sanskrit nomme le karma, ce que les déités japonaises appellent le bushido. Il doutait de son existence par ces quelques signes qu’il percevait chez lui. Il pouvait aisément les analyser et les contrôler, mais il ne pouvait pas les empêcher d’exister. Les dieux avaient donc décidé de ne pas en faire un zombi ou une machine, à moins que ce ne soit la fréquentation longue et continuelle de l’humanité qui, au fil de ces 3 000 ans et quelque de vie, ont fini par influencer ses mécanismes. Qu’importe ! Il n’en restait pas moins un être de chair – morte certes mais de chair quand même – dont les nerfs et le cerveau travaillaient le rythme de ses organes et de ses pensées pour faire croire à une émotivité active. Pour faire semblant d’avoir un « cœur ». En cela, il trouvait l’instinct organique stupéfiant.

Il voyait bien que sa capacité à retenir surtout ce qui émanait d’elle lui plaisait. Il ne cherchait pas spécialement à lui plaire – bien qu’il fasse tout pour ne pas lui déplaire – mais était intérieurement satisfait de pouvoir adoucir son visage de quelques paroles seulement. Il ne se sentait pas tout puissant comme n’importe qui le serait après un tel exploit sur la reine, il était simplement confiant. Ce n’était pas leur premier rendez-vous et ce ne sera sûrement pas leur dernier. Il lui suffisait d’être naturel pour que cette majesté apprécie sa compagnie. Il ne jouait de rôle avec personne mais généralement, les gens l’appréciaient peu pour ce qu’il était. Certains le voyaient comme un adversaire, quelques-uns le craignaient mais la plupart des personnes le plaçaient dans la catégorie de tous les synonymes de ‘rabat-joie’. Il s’en fichait éperdument. Il ignorait que la reine choisissait particulièrement les tenues qu’elle mettait pour venir le voir. C’est pourquoi il la pensait splendidement noble en toute circonstance. Non pas qu’elle était en réalité moins belle avec les autres ! Mais il s’imaginait que l’image qu’il voyait d’elle était la même que tous les êtres voyaient. Il se trompait.

Elle exposa le souvenir d’une anecdote qu’elle avait beaucoup apprécié. De la voie lactée, ils en étaient venus à l’un des nombreux mythes héroïque. Dans celui-ci, Persée fut mis en valeur. Otthran approuva, comme pour féliciter son invitée de se souvenir aussi bien de cette histoire. S’il connaissait presque toutes les légendes grecques, il n’avait sa place que dans l’une d’elle. Une place infime où il n’apparaissait qu’une seule fois durant un laps court de temps, avant de se faire transpercer par la lame d’Héraclès. Qu’importe sa place et son statut dans l’histoire. Lui avait eu la chance ou le destin de vivre encore. Le conte que lui remémora Eden mettait en scène une arme bien spéciale dans les mains de Persée. Persée, l’homme qui tua Meduse. Meduse, celle qui engendra celui connu aujourd’hui sous le nom d’Otthran. La famille de ce dernier était bien plus influente que lui dans l’histoire. Il laissa la reine dans son monde pour passer à la suite logique des évènements. Il avait une faveur à lui demander, chose qu’elle lui accorda sans une once d’hésitation.

« J’y trouverais une utilité bien plus grande que ce que vous laissez entendre.
Je vous fais confiance, ma dame. » lui répondit-il sans douter une seule seconde des capacités de cette cheftaine. Elle semblait née pour gouverner.

Elle s’entailla elle-même le cou. Le nécromancien l’aurait fait minutieusement, il lui aurait même anesthésié la peau pour qu’elle ne sente rien. Mais la dévotion d’Eden se chargea des « préliminaires » à sa place. Il savait qu’elle appréciait, étrangement, lorsqu’il lui aspirait le sang. Encore une chose qu’il ne parvenait pas bien à comprendre. Cela l’intriguait et il cherchait encore et toujours à savoir pourquoi, comment… En voyant ce liquide rougeâtre couler sur l’épaule de la noble dame, il darda son regard dessus dans l’idée de ne pas traîner. Il prit deux fioles vides sur son étalage ainsi qu’une sorte de tuyau pompeux qu’il colla avec un peu de salive sur le cou de cette femme. Le sang vint remplir les deux petites fioles et il les posa. Les réjouissances venaient ensuite. Il huma un court instant ce parfum de savoir, de noblesse et de puissance. Quelque chose qu’il adulait par-dessus tout. Il retira le tuyau, puis se pencha vers elle pour déposer ses lèvres à la place. Il entoura cette femme de ses bras pour la maintenir contre lui. Non pour la retenir, mais pour la conserver. Pour qu’au moment de défaillir, il la soutienne sans qu’elle n’ait à rejoindre le sol. Parce que ce serait le pire des sacrilège que de la laisser chuter. En aspirant son sang, c'est toute une série de sensations qui le pénétraient. Entre la passion, la colère, l'excitation, la force... Ce n'était pas n'importe quel fluide auquel il avait droit, celui-ci avait quelque chose de spécial qui avait le pouvoir de faire de lui une créature divine. C'est l'impression qu'il avait. Chaque gorgée chaude qui traversait sa gorge provoquait une dense chair de poule dans son dos. Ce sang était plus que nutritif, et il fut bien vite rassasié. C'est de lui-même qu'il se dégagea, commençant par retirer sa tête et par la serrer contre lui. Il pencha son visage vers elle, les lèvres et le menton ensanglanté. Il l'observa, afin de voir si elle allait bien.

Un fluide vital, chaud et envoûtant marquait ses papilles d’une saveur extrêmement douce. Il s’en dégageait une impression de passion probablement dû au caractère ardent de cette reine des enfers. Tous deux avaient tant de choses à faire, et surtout elle. Pourtant, ils prenaient encore le temps de s’offrir quelques entrevues. Un abandon mutuel sous quelques prétextes professionnels… mais pas tant que cela. Son corps était revigoré d’une énergie nouvelle, celle de la mi-déesse qu’il serrait dans ses bras pour ne pas la laisser chuter. Ce serait indigne du rang de cette femme que de toucher le sol, ne serait-ce qu’une seule fois dans sa vie. Et il était d’une âme bien assez noble pour respecter l’honneur d’autrui, lorsque la personne méritait ce respect. Eden, en l’occurrence, le méritait plus que quiconque. Du sang coulait sur les épaules de cette femme car aussi soigneux soit le vampire, il ne pouvait retenir toutes les gouttes qui échappaient à ses lèvres avides. En cet instant, il ne vivait que pour savourer le mélange de saveurs et de connaissances qui venaient brûler sa gorge glaciale. Il aimait profondément ça. Il déconnectait temporairement son cerveau pour se concentrer uniquement dessus, et il ne laissait le contrôle qu’à son instinct, qui réagira lorsqu’il sentira la dame faiblir dans ses bras. Elle ne craignait pas son sort, elle lui accordait une confiance sans faille que lui-même ne saurait accorder à quelqu’un. Cependant, il ne lui faisait et ne lui ferait jamais défaut. Éradiquer cette reine viendrait non seulement à signer l’arrêt de mort du nécromancien, mais aussi à le priver d’une compagnie qu’il chérit depuis sa rencontre avec elle. Les personnes aussi intéressantes, capable d’écouter comme de converser étaient rares de nos jours. Qui plus est, une personne ayant des souvenirs d’une époque identique à celle d’Otthran, capable de débattre avec lui d’une monarchie éteinte il y a quelques siècles et d’une mode de noblesse d’antan, était presque introuvable. Mais il avait trouvé, celle avec qui il aimait s’entretenir. Celle qui suscitait l’intérêt du démon supérieur, et dont le fort caractère d’autorité qu’elle dégageait suffisait à se faire respecter de son entourage.
Il savait qu’en partageant un tel moment avec elle, il s’offrait également. Cette relation dévoilait le passé d’Otthran à la reine de la nuit. Mais l’homme n’avait jamais cherché à lui cacher quoique ce soit, et s’était toujours appliqué à raconter chaque détail de ce qu’elle souhaitait savoir. Il était un de ces conteurs de la Rome à l’époque d’Octave. À la différence que ses récits tendaient vers la totale objectivité, et qu’il ne donnait son avis sur un élément que si elle le lui demandait. C’est lui-même qui mit fin à ce moment de plaisir, en retirant ses lèvres et en la soulevant pour s’assurer qu’elle n’ait rien. Continuer aurait été jouissif, mais ils étaient tous deux assez responsable pour savoir lorsqu’il fallait s’arrêter. Il la fixa longuement. Il sentait son cœur battre et sa respiration redevenir régulière. Par plusieurs signes évident tel par exemple un battement involontaire de ses paupières, il savait qu’elle était confiante. Il resta silencieux et immobile pour lui laisser le temps de revenir elle-même sur terre. Il lui accordait bien volontiers ces quelques instants de rêves bien qu’il allait lui falloir du repos maintenant. Du repos chez Otthran, cela va de soi. Il ne pouvait pas la laisser sortir dans cet état et allait s’occuper soigneusement d’elle pour qu’elle retrouve toute sa forme. Il accueillit cette délicate caresse de la reine, qui n’avait donc pas détesté le moment qu’ils venaient de passer tous les deux. Il continua de la regarder, immobile. Il n’était nullement gêné par leur proximité si rapprochée. Il avait la peau cadavérique et ensanglanté, la lueur malsaine du démon dans ses iris noirs d’encre. Mais l’air du visage totalement réfléchi et concentré sur l’état de sa compagne.
Leur rapprochement se coupa par un contact prolongé des lèvres d’Eden tout près de la bouche du nécromancien. L’homme ne bougeait plus. Il ferma les yeux, il la laissa faire comme bon lui semblait. Il n’aurait laissé personne d’autre agir ainsi, excepté l’une des épouses qu’il avait eues lors de ces lointaines époques. De nos jours, avoir une femme n’était plus considéré comme un rang de noblesse alors il avait cessé de vivre socialement pour étudier maintenant la magie un peu plus en profondeur. Les voilà tous les deux téléportés en l’an mille sept cent. En cette époque, l’épouse remerciait le galant corsaire par un baiser. Elle s’offrait à lui et ils vivaient heureux ou non. Eden se recula et le galant rouvrit les yeux pour soutenir son regard.
« Reposez-vous, ma dame. » lui répondit-il en soutenant cette reine jusqu’à sa chambre. Propre, ordonnée, il avait prévu d’y laisser la reine se reposer et avait nettoyé chaque tissu du grand lit face à l’immense statue de Pluton. Il ne la portait pas, parce qu’une reine digne de ce nom n’avait pas à être soulevée comme un vulgaire objet. Il la soutenait. À côté du lit, il l’allongea dessus et la lâcha. L’homme ouvrit un placard où il en sortit une couverture qu’il déploya et qu’il posa sur le corps allongé de la reine. Il s’empara ensuite d’un verre qu’il remplit d’eau, puis qu’il tendit à son invitée pour qu’elle se désaltère. Elle devait avoir la bouche bien sèche, contrairement à lui qui avait bien bu ! Il ouvrit ensuite la porte d’une petite étagère en hauteur, contenant diverses fioles de diverses couleurs. Elles étaient numérotées, et leurs numéros se trouvaient dans un des nombreux carnets rangés par ordre d’effets dans la bibliothèque d’Otthran. Il s’agissait d’une sorte de légende pour celui qui ignorerait l’effet de tel breuvage. Otthran se souvenait de chaque numéro et n’avait pas besoin de vérifier. Il prit la fiole douze qu’il amena jusqu’au verre d’eau. Il y déposa quelques gouttes de ce liquide translucide et faisant penser à de l’eau simple.
« Tenez douce reine, cela empêchera votre tête de tourner. »